Lola Müthel

Wie Sie zum Theater gekommen sind, braucht man Sie nicht zu fragen. Sie sind im Metier aufgewachsen: Ihr Vater, Lothar Müthel, war ein berühmter Regisseur, ihre Mutter, Marga Reuter, Operettensängerin. Haben Sie je daran gedacht, einen anderen Beruf zu ergreifen?

Wie ging es danach für Sie weiter?

Mein damaliger Mann war Schweizer, und ich ging mit ihm nach Zürich, wo 1945 meine Tochter geboren wurde. Aber ich konnte dort nicht spielen, denn ich kam aus Nazideutschland und das Züricher Schauspielhaus war voll mit deutschen Emigranten, wunderbaren Leuten wie Therese Giehse und Leopold Lindtberg. Ich bin dann nach dem Krieg schwarz, ohne Papiere, nach Deutschland zurückgegangen und habe wieder bei Langhoff am Deutschen Theater in Berlin gespielt. Für damalige Verhältnisse war das unverzeihlich, daß ich für meinen Beruf Mann und Kind im Stich ließ! Aber es war eine tolle, intensive, unbeschreibliche Zeit nach dem Krieg, da hat man das Theater besonders geliebt. Was da für eine Aufmerksamkeit im Publikum herrschte! Ich spielte damals

Sie hatten einen Start wie
nur wenige. Als 17jährige holte Sie Gründgens
von der Schauspiel-
schule direkt ans
Deutsche Theater?

Ja, das war ein riesiges Glück, denn Gründgens war an der Schule gar nicht mein Lehrer. Wir Schauspielschüler durften bei den Proben im Deutschen Theater dabei sein und auch statieren. Bei den Wiederaufnahmeproben zu „Faust II" ließ mich Gründgens einmal das Gretchen doubeln, weil Käthe Gold krank war. Als er wenig später „Hans Sonnenstößers Höllenfahrt" von Paul Apel inszenieren und selbst die Hauptrolle spielen sollte, wollte er mich sprechen. Er machte es spannend, erklärte mir, daß er so kurz nach seiner Hochzeit mit Marianne Hoppe nicht mit ihr als Partnerin spielen wolle, damit es nicht nach Protektion aussähe. Und schließlich sagte er: „Ich möchte die Rolle mit dir als Partnerin machen." Bei der Premiere war er wahnsinnig aufgeregt - das war er immer. Er war ein miserabler Premierenschauspieler, genau wie ich. Er patzte und hing derartig, daß eigentlich der

Vorhang hätte fallen müssen.Da habe ich mit meinen 17 Jahren die Premiere gerettet, weil ich ihn durch Improvisieren wieder auf das richtige Gleis gesetzt habe. Heute könnte ich das nicht mehr, heute bin ich selbst viel zu aufgeregt. Ich hatte einen wunderbaren Anfang, den schönsten, den man sich denken kann. Ich war an der Spitze des Theaters in Berlin, habe trotz meiner Jugend viele große und schöne Rollen gespielt, hatte phantastische Kollegen, die ganz neidlos und herzlich mit uns Jungen umgingen. Das Theater war ja in der Nazi-Zeit eine Insel.
Göring war sein Schutzherr, es war sein Spielzeug, und Gründgens hatte Narrenfreiheit. Vielleicht waren zwei oder drei Leute im Ensemble, bei denen man aufpassen mußte, aber Denunziation oder sowas gab's nicht. Wir haben Glück gehabt, bis es dann im Herbst 1944 mitten in den Proben zu „ Dame Kobold" hieß: Aus!
Alle Theater in Deutschland schließen.

„Sechs Personen suchen einen Autor" von Pirandello einen Riesenerfolg.
Alle Theater umwarben mich. Aber als mich Harry Buckwitz nach Frankfurt rief, um die „Lysistrata" zu spielen, hat mich das noch mehr gereizt. Damit hatten wir einen solchen Knallerfolg, daß ich dann in Frankfurt blieb.

Ihr Vater war ja gleichzeitig Schauspieldirektor in Frankfurt. Haben Sie dort zusammengearbeitet?